fin-de-la-faim

 
Mon premier semestre est un désastre. J'ai raté magistralement. En long, en large et en travers. Oui, Monsieur. Pourquoi ? Il n'y a pas de pourquoi. Je suis incapable de rester concentrée plus de cinq minutes d'affilée, j'ai «un tête bien faite» qui tourne pas rond. Voilà, pourquoi. J'ai essayé, plantée devant ma feuille, d'apprendre. Mais ma tête est ailleurs. Le monstre m'a rongée de l'intérieur. Court-circuit. Ça tourne à toute à allure. A l'envers. Je veux comprendre le monde. A vrai dire, ce ne sont pas les pourquoi qui manquent, j'ai des questions à toutes vos réponses, moi. Le vrai problème, c'est qu'il y a trop de pourquoi sans parce que. Souffrir passe, avoir souffert ne passe pas. J'suis une écorchée vive. Le conseil de classe vient de prendre fin. Plusieurs de mes professeurs m'ont retenue à la fin du cour pour parler. Ils sont très inquiets. Il parait que j'ai l'air d'être en grande souffrance psychologique. Qu'auraient-ils dit s'ils m'avaient vue il y a un peu moins d'un an ? Petite allumette que j'étais, la tête vissée dans la cuvette ? Les larmes aux yeux, les mots noués dans la gorge. J'ai beaucoup marché. Je suis tourmentée mais je vais bien. Mieux. Qu'ont ils cru ? Qui osera me dire qu'à mon âge tout reste à faire ? 

  
Parce que si les philosophie optimistes s'effondrent, force est de voir l'origine du mal dans la conscience, mieux, de reconnaître que la conscience est le mal radical. Elle est en effet maladie. En quel sens ? Par sa clairvoyance, plus exactement par sa nature de miroir déformant. L'instinct, l'Éros de l'animalité est hors des catégories morales par ignorance de sa fin, alors que le désir humain se connait en tant que désir, même s'il en ruse avec son sens. Il se trouve ainsi dans son mouvement même. A l'inverse de Pascal, la réflexion pour Dostoïevski ne fonde pas la grandeur de l'homme mais seulement la misère se ce n'est la malédiction car, en outre, dans l'acte par lequel j'éprouve mon intériorité, je me coupe du monde extérieur, je deviens un être séparé, étranger à tout étranger à mes semblables, voué à la solitude, à un exil sans remède. Enfin, muré dans mon terrier, j'en suis réduit à me prendre d'un amour bizarre, honteux donc pour cette loge fétide ! L'homme souterrain ne connait plus que ses images, devient comédien de lui-même. Par la rêverie, les spectacles imaginaires, il récupère une dérisoire puissance. En ce domaine, nul obstacle puisque je tiens les ficelles et me sens infiniment libre ! Au lieu d'agir, je me contente d'assister aux scène d'un théâtre dont je suis à la fois le plateau et dans la salle ! La perversion est redoublée par le glissement du stade éthique au stade esthétique. L'humiliation est un tourment, mais la conscience aiguë de l'humiliation peut devenir une jouissance : «J'en arrivais au point de ressentir une sorte de petite jouissance secrète, anormale, vulgaire à rentrer dans mon coin par une de ces vilaines nuits pétersbourgeoises , à me rendre parfaitement compte que j'avais fait une saleté... et à me ronger moi même avec les dents, à me mordre, à me sucer moi même jusqu'à ce que l'amertume se transforme enfin en une douceur honteuse, maudite et enfin en une jouissance décisive, sérieuse. Oui, une jouissance !...» Robert André, préface de Les nuits blanches.